Ella. Yo. Sobre todo ella. Sobre todo yo.

Sueña el poeta Sueña el poeta que sus sueños son realidad; que sus versos son sueños; sueña que su realidad se alimenta de sus versos.

Que el mundo de los robots se precipita con fuerza sobre muestra sociedad es incuestionable. Que los pequeños androides bailarán en breve para nosotros, nos harán la cama y desharán nuestros entuertos más dispares, nos guste o no, está dentro de lo previsible...

Ella me pidió un verso y le besé los labios. Me dijo despúes que le dedicará un cuarteto e hice el amor con ella. Días más tarde me exigió un romance en toda regla y la llevé al altar. Ahora mi vida es un poema en todos los sentidos.

Qué decepción, me asomo a la ventana y ya no veo a la chica de ayer, a la beethoveniana Elisa ni a la florista de la calle de Alcalá, sino una fila inacabable de autobuses y un sinfín de tipos cabreados y con prisa cuyo único objetivo es trabajar, trabajar...

Que el mundo de los robots se precipita con fuerza sobre muestra sociedad es incuestionable. Que los pequeños androides bailarán en breve para nosotros, nos harán la cama y desharán nuestros entuertos más dispares, nos guste o no, está dentro de lo previsible...