Fragmento de una de mis novelas

Bastó apenas un minuto para que las figuras de nuestros compañeros se desdibujaran entre la abundante maleza. Todos habían desaparecido salvo la Choni y yo… y los cadáveres que se repartían en torno al perímetro del campamento. Los disparos, en su conjunto, me parecieron uno solo, y las voces de la compañía que nos asediaba ya no me hacían daño. Perdían nitidez en beneficio de un murmullo colectivo que languidecía a la misma velocidad que mi energía. Los enemigos llegaban por el oeste en oleadas de diez o doce que, aun dentro de mi aturdimiento, interpreté como pelotones al mando de suboficiales. Remataban los cuerpos que yacían en el suelo con las bayonetas caladas en sus fusiles o, más fácil y rápido para ellos, con un tiro de gracia, para lo que ni siquiera necesitaban mirar a la víctima. Los muertos no requerían cuidados… Los heridos sí. Uno de los soldados se acercó a mí y alzó el Mauser como un apéndice más de su cuerpo. Por primera vez en mi vida tuve delante de mis narices al que estaba seguro de que en una fracción de segundo se convertiría en mi verdugo. Su imponente silueta se recortó ante mis ojos por un sol que perdía vigor y se batía silencioso en retirada antes de barrer definitivamente los montes de occidente. Sus ojos tejieron una tela de araña de sangre y su tez oscura se tiñó de saña y cólera. A pesar de todo imaginé que, como cualquiera de nosotros, tendría una familia por la que preocuparse, y su violenta forma de actuar se debía simplemente a la necesidad de cubrirse ante sus superiores. Pero ese odio… esa ira… Sentí una profunda lástima, más que por mí, por él. Qué extraño sentimiento el que tuve. Aquel hombre, apenas un muchacho de dieciocho años, estaba a punto de quitarme la vida, y tuve que ser yo quien se apiadara de él. Me di cuenta de lo insignificante que puede llegar a ser el miedo en los últimos momentos de la vida de una persona.